Lluvia

Es como si hubiese un revólver en la mesa y frente a el un montón de balas de colores.

Voy eligiendo una a una & coloco las ocho balas para completar la carga:

►Pasado difuso y triste,

►Realidad irreconocible por el perfeccionismo inconforme,

►Lamento congénito,

►Miedo al fracaso,

►Decepción,

►Auto-sabotaje,

►Malicia y

►Masoquismo.

Lista el arma se echa a rodar junto con la música que se solía escuchar

cuando respondía el cuerpo al estado de soledad.

Nunca ha dejado de llorar, pero ahora lo hace sin razón y se ahoga.

Se ahoga en el desconocer la razón.

Porque ama saberlo todo,

si no lo sabe se lo inventa

si no lo inventa investiga

y si investiga descubre una nueva duda

y se seguirá ahogando en su vasito de agua

que, según sus propias palabras "calma el ahogo"

inconsecuente eternamente, va y dispara. Pero no muere, llora

llora

llora

No se puede ser más patético :/

& todavía le queda fe, ¿Quien la entiende?